CaRtA II: GusTaVo AdOlFo BeCkEr....

En mi anterior te dije que la poesía eras tú,
porque tú eres la más bella personificación del sentimiento,
y el verdadero espíritu de la poesía de otro.

A propósito de esto,
la palabra amor se deslizó en mi pluma en uno de los párrafos de mi carta.
De aquel párrafo hice el último.
Nada más natural.
Voy a decirte el porqué.

Existe una preocupación bastante generalizada,
aun entre las personas que se dedican a dar formas a lo que piensan,
que, a mi modo de ver,es, sin parecerlo, una de las mayores.

Si hemos de dar crédito a los que de ella participan,
es una verdad tan innegable que
se puede elevar a la categoría de axioma
el que nunca se vierte la idea con tanta vida y precisión
como en el momentoen que ésta se levanta
semejante a un gas desprendido y enardece la fantasía
y hace vibrartodas las fibrassensibles,
cual si las tocase alguna chispa eléctrica.

Yo no niego que suceda así. Yo no niego nada;
pero, por lo que a mí toca, puedo asegurarteque cuando siento no escribo.

Guardo, sí, en mi cerebro escritas, como en un libro misterioso,
las impresiones que han dejado en él su huella al pasar;
estas ligeras y ardientes hijas de la sensación duermen
allí agrupadas en el fondo de mi memoria hasta el instante en que,
puro, tranquilo,sereno y revestido, por decirlo así,
de un poder sobrenatural, mi espíritu las evoca,
y tienden sus alas transparentes,
que bullen con un zumbido extraño,
y cruzan otra vez por mis ojos
como en una visión luminosa y magnífica.

Entonces no siento ya con los nervios que se agitan,
con el pecho que se oprime,
con la parte orgánicanatural que se conmueve
al rudo choque de lassensaciones producidas
por la pasión y los afectos;
siento, sí, pero de una manera que puede llamarseartificial;
escribo como el que copia de una páginaya escrita;
dibujo como el pintor que reproduceel paisaje que se dilata
ante sus ojos y se pierde entre la bruma de los horizontes.


Todo el mundo siente.
Sólo a algunos seres les es dado el guardar
como un tesoro la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que éstos son los poetas.

Es más: creo que únicamente por esto lo son.
Efectivamente, es más grande, es más hermoso,
figurarse el genio ebrio de sensaciones y deinspiración,
trazando a grandes rasgos, temblorosala mano con la ira,
llenos aún los ojos de lágrimaso profundamente conmovidos
por la piedad esas tiradas de poesía que más tarde son la admiracióndel mundo;
pero, ¿qué quieres?, no siempre la verdad es lo más sublime.

¿Te acuerdas? No hace mucho que te lo dije a propósito de una cuestión parecida.
Cuando un poeta te pinte en magníficos versos su amor, duda.
Cuando te lo dé a conocer en prosa, y mala, cree.

Hay una parte mecánica, pequeña y material en todas las obras del hombre,
que la primitiva, la verdadera inspiración desdeña en sus ardientesmomentos de arrebato.
Sin saber cómo, me he distraído del asunto.
Como quiera que lo he hecho para darte unasatisfacción,
espero que tu amor propio sabrá disculparme.

¿Qué mejor intermedio que éste para con una mujer? No te enojes.
Es uno de los muchos puntos de contacto quetenéis con los poetas,
o que éstos tienen con vosotras.

Sé, porque lo sé, aun cuando tú no me lo has dicho,
que te quejas de mí, porque al hablar del amor
detuve mi pluma y terminé mi primera carta como enojado de la tarea.
Sin duda, ¿a qué negarlo?,
pensaste que esta fecunda idea se esterilizó en mi mente por falta de sentimiento.

Ya te he demostrado tu error.
Al estamparla, un mundo de ideas confusas
y sin nombre se elevaron en tropel en mi cerebro
y pasaron volteando alrededor de mi frente,
como una fantástica ronda de visiones quiméricas.

Un vértigo nubló mis ojos.
¡Escribir! ¡Oh!Si yo pudiera haber escrito entonces,
no me cambiaría por el primer poeta del mundo.

Mas... entonces lo pensé y ahora lo digo.
Si yo siento lo que siento, para hacer lo que hago,
¿qué gigante océano de luz y de inspiración no se agitaría
en la mente de esos hombres que han escrito lo que a todos nos admira?
Si tú supieras cómo las ideas más grandes
se empequeñecen al encerrarse en el círculo de hierro la palabra;
si tú supieras qué diáfanas, qué ligeras,
qué impalpables son las gasas de oro que trotan
en la imaginación al envolver esas misteriosasfiguras
que crea y de las que sólo acertamosa reproducir el descarnado esqueleto;

si túsupieras cuán imperceptible es el hilo de luzque ata entre sí los pensamientos más absurdos que nadan en el caos: si tú supieras...Pero, ¿qué digo?
Tú lo sabes, tú debes saberlo. ¿No has soñado nunca?

Al despertar, ¿te ha sido alguna vez posible referir,
con toda su inexplicable vaguedad y poesía, lo que has soñado?
El espíritu tiene una manera de sentir y comprender especial,
misteriosa, porque él es un arcano; inmensa,
porque él es infinito; divina, porque su esencia es santa.

¿Cómo la palabra, cómo un idioma grosero y mezquino, i
nsuficiente a veces para expresar las necesidades de la materia,
podrá servir de digno intérprete entre dos almas?

Imposible. Sin embargo, yo procuraré apuntar, como de pasada,
algunas de las mil ideas que me agitaron duranteaquel sueño magnífico,
en que vi al amor, envolviendo a la Humanidad como en un fluido de fuego,
pasar de un siglo en otro, sosteniendola incomprensible atracción de los espíritus,
atracción semejante a la de los astros,
y revelándose al mundo exterior por medio de la poesía,
único idioma que acierta a balbucear algunas de las frases de su inmenso poema.

Pero, ¿lo ves? Ya quizá ni tú me entiendes ni yo sé lo que me digo.
Hablemos como se habla. Procedamos con orden.
¡El orden! ¡Lo detesto,y, sin embargo, es tan preciso para todo!...
La poesía es el sentimiento; pero el sentimiento no es más que un efecto,
y todos los efectos proceden de una causamás o menos conocida.
¿Cuál lo será? ¿Cuál podrá serlo de este divino arranque de entusiasmo,
de esta vaga y melancólica aspiración del alma, que se traduce
al lenguaje de los hombres por medio de sus más suaves armonías sino el amor?

Sí; el amor es el manantial perenne de toda poesía,
el origen fecundo de todo lo grande, el principio eterno de todo lo bello;
y digo el amor porque la religión, nuestra religión sobre todo,
es un de todo lo grande, el principio eterno de todo lo bello;
y digo el amor porque la religión, nuestra religiónsobre todo,
es un amor también,es el amor más puro, más hermoso,
el único infinito que se conoce, y sólo a estos dos astros de la inteligencia

El amor es la causa del sentimiento; pero... ¿qué es el amor?
Ya lo ves: el espacio me falta, el asunto es grande, y... ¿te sonríes?...
¿Crees que voy a darte una excusa fútil para interrumpir mi carta en este sitio?
No; ya no recurriré a los fenómenos del mío para disculparme de no hablar del amor.
Te lo confesaré ingenuamente: tengo miedo.

Algunos días, sólo algunos, y te lo juro, te hablaré del amor,
a riesgo de escribir un millón de disparates.

-¿Por qué tiemblas? -dirás sin duda-.
¿No hablan de él a cada paso gentes que ni aún lo conocen?
¿Por qué no has de hablar tú, tú que dicesque lo sientes?
¡Ay! Acaso por lo mismo que ignoran lo que es,se atreven a definirlo.

¿Vuelves a sonreírte?... Créeme: la vida está llena de estos absurdos.